Ruby in the sky with Diamonds

Sentimento do Mundo

2011-08-24T16:47:00.003-03:00

Sim, eu me emocionei. Eu me emocionei além do saudosismo francês a Charles De Gaulle. Além do saudosismo inglês a Churchill. Eu me emocionei porque eu desejei que eu não assistisse sozinha naquela sala, no Musée de l'Armée, uma obra enternecedora sobre os espólios da última grande guerra. Eu me emocionei porque, para além do conflito, naquela imensidão de mensagens políticas e sentimento do mundo, eu queria ver aquela sala cheia de gente interessada, como se fossem as aulas que presenciei, como se fosse o auditório 03 do prédio 43 em 2008, 2009, 2010, 2011, como se fosse o auditório do IEC em 2009, como se fosse o auditório do Instituto São Tomás de Aquino em 2010 e 2011 - benditas barreiras do tempo e do espaço. Porque, afinal, eu poderia ver alguns dos seus olhares e eu queria saber se vocês estariam sentindo e se empolgando e se emocionando como ou melhor que eu naquele momento. Mas isto não é uma ode à história dos outros, isto é um convite para o nosso país. Um convite meio idealizante e inteiramente pretensioso. Mas, em vossos esforços credito e acredito para escrever, espelhado na história, o futuro. - I know not what tomorrow will bring but I have a dream...

Este é o fim de Ruby in the Sky with Diamonds.

Seu ser

2011-07-10T21:10:00.009-03:00

Estava a perceber uma árvore cujo nome e espécie fogem da minha capacidade de percepção, mas que seus galhos eram altamente contorcidos em si mesmos quando pensei que se tivesse sido criada pelo homem comum seus galhos seriam indubitavelmente retos e previsíveis. Em meados de inverno, porém, algumas flores amarelas desabrochavam por entre as poucas folhas em um galho à reboque e bastante fragilizado, fazendo o serpentear perante a ventania. E foi quando, escondido por entre os galhos da árvore que, na minha perspectiva à frente se apresentava, eu novamente me acertei. De que, se aquela árvore fosse efetivamente plantada e preservada pelo homem e somente lhe restasse a opção de preservar poucas flores, aquele belo ramo estaria no topo, aparente, expressivo, estratégica e belamente posicionado, o que o faria significar o ponto mais importante do ser.

Mas, aquela árvore apareceu ali sabe se lá como, sabe se lá quando, saber se lá por que e eu me sinto profundamente desapontada em estar aqui, escrevendo numa folha que um dia fora uma árvore, agora revestida de improfícuos pensamentos, quando, na verdade, nada do prazer que aqui se origina se compara ao encanto de vislumbrar, aqui, bem na minha frente, esta bela, e única, paisagem.

2011-06-04T18:43:00.002-03:00

Havia um jardim. Em todo orbe de possibilidades naquele lugar havia um jardim.

No céu, pequena, sem o brilho dos diamantes

2011-05-25T19:40:00.001-03:00

Estava tudo muito nublado e a música era melancólica demais para um espírito outrora fugaz e alegre. As pessoas estavam também amarradas demais umas nas outras para um corpo livre. E as coisas estavam confusas. O momento era estranho e o silêncio era mais fúnebre a uma simples pausa musical: da sinfonia 5 de Shostakovich. Foi quando as circunstâncias mudaram e abrira um céu que beirava o abismo da perfeição. Indiferente a toda erudição possível a música a tocar ganharia um reconhecimento efêmero de mais corpo e menos espírito de uma pequena, uma little star.

Foi aí que, sob os raios daquela imensidão celeste e aquela estrela de incomensurável beleza que os seres se retrataram e acordarem: Se você me desculpar, eu te desculpo, por estar a um só corpo e um só espírito milhas e milhas diferente de mim.

Eles nos dizem: "Eu que aqui estou, por vós espero"

2011-03-31T17:47:00.005-03:00

No sonho, um avião que caiu. Mas o mais incrível e inédito desse fato, dessa circunstância ou desse acidente, como queira denominar, foi que essa queda a todo o momento foi ligeira e macia. Coisa de sonho e de quem anota o sonho. Mas, mesmo que ainda que representasse a assustadora e esmagadora idéia da queda de uma aeronave, imponente, desbravadora, de curiosidade restante para o infinito e além, aqueles que nela estavam não desesperaram. O que eles pensaram era se eles iriam perder o próximo meio de locomoção, o navio, que ficaria distante em alto mar, ressalto, em mais perigo. Mas como um cérebro inconscientemente foi capaz de criar uma situação tão fielmente interpretativa da minha realidade. Mistérios de quando eu quis ser psiconeuroendocrinologista. A questão é que realmente não importa quantas vezes houve uma queda, como contabilizam a maioria das mentes utilitaristas e quantitativas atuais. O importante é que ela seja suave, que você a satisfaça, que você se satisfaça. Aprenda, levante, e saia vivo dela! O José Alencar já havia falado pro Jô: “Perder é fácil. Difícil é saber ganhar. (...) Dentre as difíceis circunstâncias o importante é não desesperar”. Assista e perceba a relatividade da mortalidade. Ele, com tudo isso e aquilo, se tornou um homem imortal de 79 anos de idade. Não se deixe enganar pela quantidade. E eu simplesmente não me importo que alguém bastante desinformado, ou informado em demasia reduza e enquadre essas meras e simplórias palavras em um conceito vazio de “auto-ajuda”. “The eager young minds of tomorrow”, já falava Nash no início de suas aulas, e que, agora sou eu quem digo e pergunto: tem glória maior do que o momento em que você ressurge e renasce de quando a vida não era simplesmente um fato já dado? Essa é contida pelo mais elementar sentimento de viver, não existe outro que substitua o sentido de estar vivo. E nem mesmo é terrorismo, ou "horrorshow" pensar que essa situação é permanente. Afinal, que garantia temos nós? “Se antes de cada ato nosso nós puséssemos a prever todas as conseqüências dele, a pensar nelas a sério, primeiro as imediatas, depois as prováveis, depois as possíveis, depois as imagináveis, não chegaríamos sequer a mover-nos de onde o primeiro pensamento nos tivesse feito parar” José Saramago, no único Nobel de Literatura da Língua Portuguesa que indico fortemente e faço coro determinantemente a tentativa de quem lê em fazer refletir. Capiche?

Apenas um rascunho

2011-03-27T13:42:00.004-03:00

Decidi não maltratar os meus rascunhos,

tão preciosos.

E nem rabiscá-los,

por isso os guardo.

Que tal reaproveitá-los?

Frente e verso.

E não deixar que nenhum espaço branco

ocupe o que é feito do meu coração.

Reaproveitando o reaproveitável.

Sem linhas,

Pontos ou caracteres.

E colecionando,

a caixinha pequena vai ficando cada vez menor.

De belíssimos restos, decompostos em poucas palavras.

Pequena verdade na felicidade dos caracóis

2011-03-27T12:58:00.004-03:00

Ontem acordaram com vontade de chorar os caracóis. Sem grandes margens ou perspectivas imaginaram que não valeria os pequenos passos dados com tamanho esforço. Sonhando voar, os caracóis ironicamente se agarraram ao chão, como nunca. Temiam na verdade o poder voar. Eles eram caracóis, afinal. E temiam também o desejo. Então eles pararam, sem vontade de nada, pararam. Foi quando o céu escureceu e as estrelas caíram que mais um dia se passou, assim como as esperanças. E à medida que elas caíam cada vez mais perto ao chão, eles aproximavam-se da arrebatadora imensidão do céu.

Regras num descompromisso ao amor

2011-03-09T15:49:00.007-03:00

Eu caminhava enquanto relanceei um cena amargadoramente transportável a um tempo desconhecido e não pertencente mim.
Naquela casa, baixa, de grades que me permitiam presenciar da janela a velha mulher a gritar e reclamar ao seu marido a presença ao jantar toda a história começaria. Até então na minha cena só figuravam a casa, o céu e ela. Foi então que ao escutá-la berrando eu descortinei-me ao homem, impaciente na resposta, com o cigarro a segurar e andando sem satisfação nem documento, o que me faria conhecer toda a biografia daquele casal.
Foi mais ou menos assim.
Ele, no bar com os seus amigos quando ela passou. Meio embriagado ao notá-la mudaria toda a sorte de seu destino em pensar em ter aquela formosura ao seu lado, pra sempre. Sonhou com ela dias e dias antes de descobrir quem era para ir ao seu encontro. Ela, imatura no amor, aceitou o pedido de namoro ao homem que não conhecia.
Ele, poucos meses depois, pediu a sua mão.
Então, se casaram, se mudaram, se engravidaram diversas vezes e assim a vida os levou. Ela reclamava do cheiro que ficava na casa após ele acabar com os seus vulgares maços, perdera muitos casamentos pela falta de vontade do marido. E perdera muitas amigas pelo ciúme. Deixou de ser doce com seus filhos e acabou por ser bastante infeliz quando ele chegava a casa com o cheiro de qualquer uma outra, muitas e muitas vezes. Quisera ela não tivesse passado à frente daquele bendito e abominável bar em tempos de carnaval.
E depois de muitos anos, quando muito e pouco já havia se suportado eu passei em frente àquela casa. E ele, carregando o seu vício, anos a fio, fazia com que eu soubesse exatamente o que por eles já havia passado.

Ouros Negros

2011-02-28T10:30:00.001-03:00

Era um domingo qualquer quando...
Aliás, não era um domingo qualquer. Dominava aquele aborrecido pessimismo ainda que estivesse tudo belo e que a família estivesse relativamente reunida.
Então, era um domingo qualquer no sentido de que domingo é sempre domingo, mas, além do pessimismo ultimamente reinante seria inédito o ocorrido que se segue.

Estava sozinha na sala, lendo. Ainda que meio desconfortável na poltrona, acostumada com a escrivaninha, a cadeira e tudo milimetricamente calculado, a leitura fluia como se aquelas palavras soassem naturais e não tivessem sido fruto de uma grande pesquisa de um grande pesquisador. Ia-se lá pelas tantas a explusão dos Holandeses e a fixação nas Antilhas – que trariam problemas para a produção brasileira posteriormente. Subsequente a isso vinha a parte em que o autor afirma que o trabalho escravo e o tráfico negreiro é mais rentável à grandes propriedades de terra.
Foi quando ela entrou na sala. Com aquele sorriso inocente por fora, mas, indecifrável pela gente branca por dentro que ela veio caminhando até se sentar na poltrona ao lado. Liberdade dada pelos patrões de que não haveria privações dessa natureza. Bem, eu, curiosa, pedi a ela que lesse, qualquer parte que quisesse da página. No fundo eu queria testar seu grau de leitura mas percebi que ela fluia bem apesar de não entender nada que lia. Perguntei o que ela havia lido de forma embaraçada e com atropelo de palavras. Ela deu uma gargalhada estridente e disse que não sabia, sem o menor peso na consciência ou sentimento de inferioridade, então, como eu imaginava, ela era uma analfabeta funcional.
Eu então numa atitude automática puxei o livro de suas mãos e disse: “Te explico”. Contextualizando a situação de colonização do Brasil eu foquei nas atividades produtivas, não falei de escravidão. Ela não tinha culpa de nada. Talvez eu tivesse. Ou não. O fato é que eu simplesmente recuei nos aspectos morais, detalhava descritivamente o que não omitia. Daí, ela achou muito interessante toda aquela história de associação de Portugal com a Inglaterra e a retomada de reais interesses ao Brasil já que consolidado o grito de independência. Ela gostou de saber que a história de quando saiu de casa se assemelhava um pouco à história do Brasil naquele momento e insistiu, por fim, que eu fosse a Inglaterra e não Portugal. Eu deixei. Simples e um pouco imperfeitas as associações ela pareceu entender e ficamos, as duas, satisfeitas.
Após isso, ela me disse que precisaria sair para “ver se lá fora” precisavam dela. Um tempo depois, terminando o capítulo, eu me levantei e vi que ela assistia televisão, em dia de domingo. Imagine.
Não perderia a oportunidade de perguntar: “E aí, você gosta mais da história que eu te contei ou de assistir televisão.” Imediata e logicamente eu fiquei apreensiva pela resposta. Se ela escolhesse a televisão... Então ela olhou pra mim, riu, fez cara de sabida e disse antes das imensas gargalhadas: “Mais da história, claro, aquele livro, eu achei muito importante!”
Formei uma seguidora latente de Celso Furtado.
Fim.

Parecia um ensaio

2011-02-22T21:05:00.008-03:00

Eu nunca quisera estar na pele de ninguém como quis ao ver aquela menina com cerca de 11 anos passear na praça com um grupo de amigos da mesma idade. Aquela felicidade, aquele sorriso despreocupado, os cabelos castanhos, pesados e extremamente lisos ao vento de um lado para outro como quem anda sem se preocupar com os passos a qual dar: exatamente como eu era anos atrás, nessa mesma idade. E como hoje não estou. Sorrisos e passos a dar. Foi quando vendo aquela imagem que eu percebi que afinal algo convinha estranhamente. O motivo era entender o porquê de reivindicar o passado e renunciar o presente tão lutado para ser como ele exatamente é. Não há características a mudar, afinal. Foi então que eu entendi que eu não sabia verdadeiramente o que o medo era. Não tinha a menor noção ou idéia. E daí eu percebi que estava, momentaneamente, com medo. Um sentimento que de tão bobo parecia até doentio. Mas passou. Assim como a infância, que não sei mais o que é.

E chorando, como marcas infantis, alguém bastante especial e de timbre sábio me pergunta: "Afinal, qual é o tamanho do mundo que você quer?"

A resposta, eu não precisaria dar.

Intellego

2011-02-16T21:05:00.002-02:00

O silêncio da biblioteca contrasta ao silêncio eloqüente da mente. Silêncio despertante de toda atividade ociosa, silêncio estridente, paira-se o corpo a um digno pensar. Um tremendo paradoxo. A cada linha que passam os olhos, vê-se o esvaecer da biblioteca, das pessoas, dos livros. Resta-me somente a mim. Não há tempo, não há movimento, não há mundo exterior, não há o que eles chamam de um universo infinito. O interminável gravita somente neste espaço, entre a tinta e o papel. As mãos levadas à testa, como se fosse possível lhe carregar as idéias, representam um estado interior, de intenso desbravamento. E assim é com os outros. Mas, de repente alguém resiste em continuar. Ao adágio, uma intensa marcha lúgubre. O mundo se volta, e eu, levanto-me da cadeira.

Consequência e Verdade

2011-02-02T16:06:00.005-02:00

O que trazia verdadeiramente o coração, naquele momento, era desconhecido. O doer. Foi ainda infantil quando o acordo de cavalheiros foi traçado, numa brincadeira de roda. As conseqüências vinham seguidas das não verdades, desconhecidas. Mais doloroso do que não dizer a verdade é desconhecê-la integralmente. E quando o acordo foi traçado pouco era conhecido. Mas mesmo assim assinado.

Fig: Drew Barrymore em "Para sempre Cinderela (Ever After)", John Faed "Shakespeare e seus Contemporâneos"

Quando te atrapalham a escrita

2011-01-30T21:43:00.008-02:00

Conversa bastante afinada entre papéis de carta. Séculos atrás que talvez pudessem ser tão mais atuais, não fossem as formalidades das palavras e os belos costumes de civilidade arriados e esquecidos. Dois que não se conheciam, que, nem ao menos conterrâneos eram. Por uma escolha da probabilidade, da sorte, ou do destino – como dizem – aquela carta, vinda de muito longe, escrita tão dolorosamente – às pressas – a contar os novos ares acabou por restar na caixa de correios de quem ainda não entrara na história.
Foi quando a parte que se segue foi lida pela primeira – das muitas outras – vezes em que o interlocutor iria parar-se diante daquelas centenas de palavras ao observar apenas algumas e agarrar-se à carta como quem pede um abraço singelo no físico, mas de tão grande voluptuosidade na alma. “Quem proclama o fim, dá o recomeço. Quem sofre o fim, cala-se”, dizia o texto em questão. Algo, que para o leitor referido, parecia ter sido escrito como se retirado de outro canto, relevante ou não, e simplesmente jogado. Assim, essa parte tornou-se um trecho ao mesmo tempo frio e quente na sua vida. Um trecho desgarrado, um só texto. Inteiramente sem contexto. E depois, de tendo tão vivido, tão sonhado, tão acordado e tão recebido muitas outras cartas do remetente desconhecido a história terminou, sem ao menos ter um dia começado. E daí tudo virou-se como realidade, observada através da ilusão de um espelho.

Protocolado - Pág. 10

2011-01-23T20:30:00.005-02:00

Removido pela autora

A tal da Liberdade

2011-01-19T15:39:00.003-02:00

Julga-se que entre o sedentarismo e o nomadismo há um valor mais desenvolvido que outro. Entre todos que conheço tenho notícia de apenas uma família que seja nômade. Não sei se por vontade ou por necessidade, mas sei que são pouco bem vistos. Afinal, falta previsibilidade nas ações, falta confiança na palavra. Às vezes as idéias e os valores acompanham esse estado estacionário e, por mais que alguém tente libertar, a si e a seus pensamentos, eles permaneceriam agarrados a uma base intransponível e transparente. Que mal há em descartar um pouco da própria previsibilidade por um período indeterminado de tempo ainda que ele pouco demore a se findar? Talvez assim seja até mais fácil vencer as intempéries de um modelo a muito vivido e quando se enfrentarão contrariedades jamais habitadas.

Em 140 caracteres: É utilizar da plasticidade da mente humana para encontrar diversas maneiras de nos salvar das contrariedades das nossas próprias atividades.

Isso talvez seja a tal da liberdade. Isso talvez seja fazer si próprio o mundo girar.

E talvez seja isso compreender que se as coisas não foram entendidas, elas mal foram é explicadas.

Fig.: Cezanne, Paul. The Abduction (1867) 89.5 x 115.5 cm; Fitzwilliam Museum, Cambridge, UK

Simples, assim.

2011-01-13T21:02:00.006-02:00

Diga-me com quem tu andas que te direi quem és.

...
Diga-me quem lês que te conhecerei.

Fig.: Presente de Drika Libanio deste blog

A real beleza de virar anos

2010-12-18T21:33:00.004-02:00

Não podemos ter a certeza de ter e não ter muitas coisas. Mas de duas coisas devemos considerar certo: não temos muita segurança enquanto vivos mas, temos sorte. A vida é inédita.

Virtuoso círculo

2010-12-18T21:30:00.004-02:00

No imaginário comum, lutar!, para vencer.
Vencer e vencer, todos os dias, o cansaço de lutar.

Faz-se a luz. Faz-se o alimento. Faz-se o amanhã.

2010-12-18T21:26:00.003-02:00

O céu se arama, paira no horizonte a figura imaginada de uma constante e intensa queda. As águas continuam se unindo e aquele pingo reluzente, continua só!

Lá embaixo o pólen. Continua a pairar no corpo da abelha. Abelha? Porquê?

Alguém grita: "Faz-se a luz!"

Exemplo Herói, o mais velho.

2010-12-18T21:19:00.005-02:00

Ele é de longe a pessoa mais inteligente de que já conheci. Inteligência não é isso que a maioria diz, é o que a natureza evidencia. Não conjuga verbo, não gosta da comida de italiano, não gosta de fazer as coisas por improviso e tem uma visão de águia: daquelas de transformar coisas perdidas em ótimas produções. Mas ele sabe o que realmente importa. Fez mais coisa que muita gente que fala bonito, que fala difícil, que tem um diploma pregado na parede que não "prestou" nem pra tratar a humanidade com dignidade e respeito. Meu avô fugiu de casa mesmo novo, mas não foi pra fazer coisa errada. Mal sabia o futuro promissor que lhe caberia naquele ‘tchau’ amargurado da mãe, do pai, dos irmãos. E também nem adivinharia a paixão avassaladora que teria por aquela trabalhadora da única fábrica de tecidos daquela pequena cidade. Mas anos depois ele voltaria no automóvel mais bonito que aquele povo já teria visto ao vivo e a cores. A menção não está no automóvel por si, estão nos feitos legítimos pouco grandes, ora pequenos, aqui um deveras mal ditos. E na cidade até doutor tratava com respeito aquele homem que não se letrou, que não se formou, mas que viveu, tratando a todos como humano. E ele continua a mesma pessoa humilde na mente. “Alembra” quem um dia me disse pra traçar meu próprio caminho mesmo tendo carregado a herança de filha única a seguir o mesmo ofício dos pais. Mas quem o conhece mesmo, sabe o quanto ele faz em vida o que realmente importa. E restaria a mim somente lutar a ter tamanha consciência, se, eu conseguir, chegar, ou fazer algo como ele, ainda nos dias de hoje, com todas as dificuldades de quem conjuga o verbo.

Vasto Drummond. Pequeno o Mundo.

2010-12-18T21:11:00.004-02:00

Removido pela autora.

*Imperfeita poética sobre Drummond. Adaptado e sem méritos no 16ºPNASR.

Rubia

2010-12-16T23:14:00.003-02:00

Tens a cor do Rubi
Teu nome é cor.
Cor do coração.
Cor do Sangue
Teu nome é Rúbia
Nome de Rosa
Bela como a vida

De: Roberto, o Poeta na Bienal dos Piores Poemas
http://bibinhopoeta-contagem-literatura.blogspot.com/

Meu eterno caminho. À felicidade.

2010-12-12T20:55:00.002-02:00

Ainda que eu não ande, eu corro.
Corro contra as intempéries da vida, contra os preconceitos, contra a solidão que aflige toda a humanidade. Corro contra a solidão de quem nada superficialmente num mar de muitos amigos.
Não que os outros importem.
Mas alguém importa. Alguém me importa.
Poucas vezes ao correr eu sinto em meu rosto alguma dor. Não há vento, não há frescor.
Há apenas uma sensação de quem teme. Sofrível a todo ser, humano. Porém, não tenho medo do amanhã, pois o que vem eu sei que já basta. Eu vivo, eu corro. E isso eu aprendi num último segundo, aquele que não foi suficiente para me bastar.
O que ocorre, então, é que na maioria das vezes o vento é seda. Quando tenho a completa consciência do meu ser, de forma que, os medos se amenizam numa realidade bela e mágica de quem venceu o contrário do que é vida. A realidade de quem por um fio a perdeu e, por isso, tenho-a comigo valorizada, palpitada em meu peito. E esse vento é o que afaga meu rosto, singelamente, numa doce música de ser capaz de ver o brilho dos seres ainda nos dias que julgo mais difíceis. E quando suavemente os vejo vir em minha direção, sim, aqueles de quem compartilham a minha esperança, tenho comigo a certeza de que não estou só.
E é por isso que talvez eu sofra de poucos dos males que agoniam a humanidade. Muito pouco comparado ao que vejo ao meu redor. Muito pouco. Quase nada.
E, também, pouco se sabe sobre o que eu sinto todo mundo sente.
Aliás, como todos, eu corro contra o tempo. Mas eu um segundo foi me dada uma escolha, sabendo lidar, então, na verdade eu ando com ele. E dessa certeza não se pode duvidar. É uma certeza. Pouco relativa e muito absoluta. A certeza da superação. A certeza de poder dormir e acordar para todo o amanhã. Estruturando e vivendo e respirando o meu eterno caminho à felicidade.

É modesto, mas é para você, Pedro Bertolini.
Tardou em ser feito o pedido carinhoso de um grande amigo. Não o deixaria para o próximo ano quando o obtivesse somente comigo à luz de tanta saudade.

Variações Assiduísticas

2010-12-05T21:37:00.002-02:00

Meus colegas de geração não se expressam assiduosamente. Nem mesmo são escritores assiduantes. Só que de forma assídua se lhes tem outras coisas. Clientes assiduosos no assiduar do sistema de todos os dias no assiduesmíssimo cotidiano.
Assíduo: Pouco Exato.

Trocando Méritos

2010-11-30T22:03:00.002-02:00

Quando pequena, educada e traquila. Mas a vida lhe ensinou também, além de tudo, a dizer não, rispidamente.

"Muitos méritos" - ouvia.

Mas ela os trocaria para que depois da tempestade viesse a bonança.

"Poço de ignorância!"

Se eu faço, tu...

2010-11-30T21:50:00.003-02:00

_ Como ousas... Como ousas ameaçar a aplicabilidade da palavra concedida num momento de profundo tremor. - Pensou ao acordar no meio da noite.

_ Como ousas... Como ousas proclamar o fim do interregno e jogá-lo à eternidade sem ser nem mesmo dono do destino. - Respondeu ao ver o absurdo

_ Como ousas... Como ousas isso dizer sem rimar.

Questionaram me...

2010-11-30T21:26:00.002-02:00

uma pergunta interessante que eu hesitei em responder:

"Será que esta casa vai resistir ao tempo?"

Protocolado - Pág. 7 (Práxis Eterna)

2010-11-15T19:46:00.005-02:00

Removido pela autora.

Protocolado - Pág. 7

2010-11-03T20:10:00.003-02:00

Removido pela autora.

Miragem Perene

2010-11-02T18:52:00.002-02:00

A terra onde resta a miragem perene,
entre o positivismo e o teleológico o nada propositivo.
O livro, as palavras, os discursos,
o pragmatismo faltante.
E o teu futuro espelhará a tua grandeza, terra adorada
Entre outras mil és tu, Brasil?

Maldade ou vaidade ou tudo que a dúvida não é

2010-10-27T20:19:00.002-02:00

Qualquer amarra é uma mazela. Entretanto, existe o oposto de que a criação de um trabalho pautado por poucos elementos, que se limite a um objetivo, ou a um tema, ou a um pedaço da realidade, crie uma personalidade.
Vez ou outra essa personalidade é questionada. E daí vem o desejo de mudança. Mas o primeiro passo pode ser esquivado pelo anseio de perder o mérito que lhe era atribuído. A inócua pseudo-revolução, ainda que do pensamento, reforça a ordem, e tudo volta para o lugar de onde nunca saiu.
Então eu questiono, adiciono ou não adiciono elementos à minha querida criação?

Tentar dizer quando longe

2010-10-21T19:58:00.004-02:00

Passa sete horas à frente do papel e nada sai. A única coisa que resta é uma palavra: aquele nome que não deve ser escrito, nomeado. Que sequer deve ser pensado, mas que a ocupa.
As outras palavras que a elevam ficam retidas a um só nome, escondidas. Sem fingir, demonstra que seu mundo se acaba quando não está perto.
Mas no fim se esconde o que se precisa dizer.
E quando da ocorrência de um olhar, se diz.
Calando as palavras, mostrando as evidências.
Mas te deixar, pela última vez.

Faz diferença em primeira pessoa

2010-10-07T19:50:00.006-03:00

O olhar daquela mulher me fitando confirmava o que eu iria saber momentos depois. Eu a lembro a sua filha, morta de forma fulminante quando ainda era nova. E não há nesse mundo sentimento absoluto que me faça descrever de forma rápida o que foi descobrir algo assim na minha vida. Algo assim ainda hoje, quando sinto as coisas balançar. Deve haver em mim, por isso, muita compaixão para ela. Eu entendo. Naquele momento meu mundo se resumiu a isso. E se eu tivesse sabido antes de vê-la embora, eu a chamaria, sentaria, conversaria e demonstraria que por esse simples acontecimento, não importa o que ela fosse para mim ou o que eu fosse à percepção dela, eu também a via com muitos sentimentos. Isso faz me sentir humana.

Ainda que me reste incertezas. Ainda que me exija racional. Ainda que me porte fatalmente relativa. E por mais apolítico que isso seja e assumindo as conseqüências. Por mais escandaloso. Por mais desonrado e desordeiro para outrem. Sou deveras emoção. E é por isso que conscientemente da forma mais racional eu reafirmo que tudo que sei é que nada sei. Por mais que para a maioria o pouco que sabemos baste. E isso talvez me salve da estupidez. Ou talvez me eleve a ela. Ou talvez me faça crer novamente no homem. E me faça crer no outro. Na sua racionalidade e na sua emoção. E me faça querer novamente destruir a díade que rege nosso mundo. Mas talvez eu me decepcione novamente. Certamente decepcionarei. Lágrimas não me faltam. O mar. Nossos olhos. E a tempestade sempre vem. Nos novos, o medo da vida. Nos velhos, o da morte. Os ideais balançam. As idéias balançam. E até a nossa racionalidade balança, por tudo ser logicamente justificável. As evidências ironicamente são relativas. E o meu importar comigo balança. Com o outro também. Aumenta-se e diminuem-se as morais. E as amorais. E me importam as percepções que passo ou que falem porque essas também sou eu. Eu afirmo isso no presente e que não vai mudar no futuro. Isso me faz sentir indivíduo.

Contudo entre o humano e o indivíduo há algo que me faz pecar. O incansável poder da busca. E há algo que me faz querer ser menos indivíduo e demasiadamente humana. Minha característica e fraqueza exposta. Mas que ainda assim, balança. Porque na palavra essencialmente minha, não há pistola carregada. Ainda que eu tente. E eu não mudarei isso porque o mundo se julga injusto ou cruel.

Há dias que sinto. Desculpe-me. Nos outros, vivo. Assumo.

Do peso ao arraste.

2010-10-03T17:30:00.003-03:00

A cada movimento, a culpa.
A quem recusou um almoço, as colheradas progressivamente se tornam cada vez mais pesadas. A culpa é tudo o que ocupa os órgãos exasperados que irremediavelmente gemem de dor.
De dor do excesso.
De dor do incansável.
De dor das tentativas fracassadas em poder lutar contra as paredes de tecido que os impedem de explodir.
De culpa.
De culpa.
A pouca comida que resta parece um banquete. A fome já desconhecida se esvazia e se enche culposa.
Tudo o que resta é culpa.
Vigora-se o estômago, nutrindo o desejo de sobreviver na tentativa arrastada de lutar contra as intempéries da vida que o enchem de mais desejo de dolo.
E o corpo pesado imagina-se sustentado, até que no só, o olhar para longe e o céu nebuloso, a imagem pára. O olhar cansado de uma mulher analisa fixamente a personificação da culpa. Leva-lhe a palavra mentindo. O sorriso santificado se acende em bondade a quem não merecia. O corpo se liberta. A mente se liberta. O hoje aparece em exclusão do passado e todos os movimentos se revezam.
Em seu real teor.
Leve.

Fig.: El Hechizo de Merlin, Burne-Jones

Protocolado - Pág. 7 (Arquivo Simplório)

2010-10-02T18:46:00.005-03:00

Duas sentenças removidas pela autora
Figurante: W. Maguetas - Lembranças 50 x 60 cm

Sentimento Palestino

2010-09-20T20:52:00.002-03:00

Não sei se vou ou se fico.
Se luto ou definho.
Ganhar,
esse sentimento Palestino.

Carregar, perder?
Um fardo,
Sofrer.

Sentença à certeza.
O meu real enobrece o seu viver.
Minha vitória. Vai ver.
Vai ver.
Vai ver.

Fig.: DALÍ, Salvador. Cabeça de Guerra.

Autobiografia aos 9 Anos

2010-09-16T19:30:00.008-03:00

Meu nome completo é Rúbia Pereira Rodrigues eu tenho 9 anos eu nasci em 05 de maio de 1990 eu estudo no Colégio São Paulo da Cruz na 3ª série DS eu moro na Av: (retirado) eu gosto de dançar, cantar e brincar eu já escrevi seis livros.

10 de Agosto de 1999

Mudança

Na minha cidade não há muitas coisas a mudar...
Se eu pudesse tirava todas as crianças das ruas, construía um orfanato e habitava elas lá. Não há tantos ladrões assim não, mas se eu encontrasse um colocava logo na cadeia. A prefeitura como ela já faz vai em nossas casas e vê se tem algum caso de dengue, mas ainda continuamos com alguns casos, do ano passado para este ano, a dengue abaixou (sic) muito o número de casos nos hospitais.
Bem, isto eu gostaria de mudar, mas bem que o governador devia fazer outras coisas como; construir mais museus, cinemas, que têm só na maioria dos shoppings, mais pontos turísticos perto de nossas casas.
Eu acho que agora não tem nada há mudar não, mas têm tanta coisa que para a gente está bom e que para outras não está, por isso nunca se sabe.

FIM

RúPeRo (10/08/1990)

P.S.: Baseado no caderno "Produção de Texto" - 1999 e preservadas as características textuais. Criança sabe das coisas!

Canto essa canção: Quando o Marajá toca a cítara

2010-09-16T18:22:00.003-03:00

Piano.
Piano.
Desculpe, mais piano.
Mais piano.

Certo. Certo. Isso! Muito bem.
Ao sinal, da capo.
Agora...
Da capo.

A margem some. Dado objetivo, a vida jorra. Sólida, a margem desmancha. E prima, no ar, por ser, tão próxima, tão distante. Tão distante, tão sólida.

Entendo, não consigo acreditar nas notícias de hoje. O dia some, desmancha. No tempo, quanto essa canção.

SEURAT, Georges. Le Chahut, 1889-1890, óleo sobre tela, 169 x 139 cm; Otterlo, Kroller-Muller Museum

Deterrência

2010-09-06T17:50:00.003-03:00

Naquele tempo, corrompi-me de palavras.
Houve o tempo em que delas me afastei.
E afastando e aproximando iam se passando as circunstâncias... E as pessoas vivendo...
Eu, menos navio e mais farol deixei que a natureza mutasse... e mudasse... e parasse como se nada fora natural, mas constante. Como se o mundo fosse o novo, transformasse tudo o todo sempre.
Agora, as disposições das coisas alteram enfurecidas, entorpecidas e, enlouquecida fica algumas outras espiar.

Suas vozes tristes,
e a minha, como se neutra, compõe aquele seu quadro pintado de cores quentes.

Frígida é a sua companhia de cantos desafinados,
e eu, em voz de soprano, sigo apenas técnica e minuciosamente o mando das notas.

Um pouco das minhas mudanças, pouco.
As delas, abalos.
Minhas mudanças, pouco.

Fig.: Grace Kelly, detalhe: vestimenta

Protocolado - Pág. 7-8

2010-08-21T18:45:00.003-03:00

Removido pela autora.

Sem imagem ou título porque seria infinitamente infiel qualquer tentativa

2010-08-18T21:45:00.000-03:00

Aquele sapato.
A obra de arte digna de fazer parte da Coleção Brasiliana do Setubal.
Sim, colorido e brilhante e indescritível como pena de pavão.
Ser leiloado e cobiçado.
Mas não tenho técnica, croqui ou expressão
Aquele sonho tão mais real que essa sensação a que presencia quando se está acordado.

Choro e feliz: Metalembrança em Drummond

2010-08-17T22:09:00.003-03:00

Aquelas que não caíram.
Rua da Bahia.
Minha estupidez.
O mal do mundo.

Entre BH e Itabira.

Protocolado - Pág. 7

2010-08-10T20:04:00.004-03:00

Removido pela autora

Poema simplório: de passos

2010-08-02T19:16:00.001-03:00

E a cada passo de tempo restante,
espero na solidão da ausência de seus passos.

E a cada passo
O nosso burburinho
Fica sem espaço.

Vem devagarzinho
Direto pro nosso paço.

De passos,
devaços.

Abraços,

Se se afoga

2010-07-31T16:29:00.005-03:00

Serias tu capaz de imaginar o único tempo que nos é tempo?

Mensurações Galácticas

2010-07-31T16:29:00.004-03:00

Mas para trás,
eu sempre iria.
Não sei pra onde, nem pra quando,
a morte eu sei que adiaria.
Quantas idéias eu perdi?
Diamantes no céu,
e uma grande pérola.
A lua costumava atender os meus pedidos!
Quantas pérolas teriam meu colar se contasse todas as noites peroladas do céu?
Seria possível adivinhar.
Alcançaria o diâmetro da terra?
Não sei.
Viajaria da lua ao Sol?
Talvez.
Contornaria a terra como num globo de espelhos, as pérolas!
Que ostra é essa que fabrica esta imensa que olho?
Que areia ou impureza se transformou nessa linda e pequena esfera levemente dourada e brilhante?
Mas que tristeza foi essa?
Ostra feliz não faz pérolas.
No céu a orbita de diamantes me causa essas mensurações galácticas!
E se vai, com isso, incompreendendo o compreensível.
Inimaginando o imaginável.
Realizando o irrealizável. Mais conhecido vulgarmente como impossível.
Ah vá lá né!
Quantas sinapses seriam precisas?
Precisas de necessário, ou, precisas de acuidade?
Se eu tivesse anotado todos os sonhos nesses 20 anos, nessas tantas luas, pérolas e diamantes,
Eu sei que uma bíblia de histórias eu teria.
E pra publicar só se fosse a pergaminho!
Nunca acabariam essas oito horas diárias de milhares de sonhos... e sonhos de mais que oito!
Por que sonhos eu sonho só, então, eu praticamente só sonho.
Não sonho junto, nem sei o que é realidade.
Sei que é raridade!
No início me lembrava de um, dois, e estou no três...
Será possível, um dia, lembrar de todos os sonhos de uma só vez?
E que Chá é esse de Melissa e Anis Estrelados?
Nomes lindos pra concorrer merecidamente com Julia, Alice e Sofia.
Só tendo muito filho,
para dar tanto nome bonito,
Meu Deus!
E quantos chás se fariam
com a água fervente do banho?
Ora, quantas misturas, colorações, sabores e companhias!
Ah! Companhias!
Mas sonho se sonha só.
Realidade se sonha junto!
Como é que eu pude esquecer-me de anotar todo dia
Um sabor diferente de comida?
Como é que eu me não me lembrei de não esquecer todas as sensações?
É que quando elas passam, não voltam.
Nunca se sente nada duas vezes.
Quantas flores existem no meu jardim?
Nenhuma.
Eu não tenho jardim!
Mas...
Quantos sentimentos existem no mundo?

Para

2010-07-31T16:28:00.002-03:00

Pararias se pedissem que pare?

Protocolado - Pág. 9-10

2010-07-22T13:31:00.008-03:00

Removido pela autora.

Fig.: Eliseu Visconti, Trigal, Coleção Particular, 60 cm x 80 cm

Do café a música viva

2010-07-10T10:45:00.003-03:00

Um café vida em meio a uma cidade morta. Cidade que morta vivia inconsciente a uma causa que lhes foi imposta, digo, a todos que ali permaneciam. Como pessoas que mortas vivem em corpos também formados por outros e correm para ficar parados à frente de telas diversas, de pequenos e grandes tamanhos, de belezas e artes indefinidas. E aquele café, naquela cidade morta, vivia. Como se todos que ali restassem, e festassem, e procurassem algo tão diferente, finalmente vivessem um sopro inspirado em meio aos cadáveres.
E o pandemônio ensurdecedor que era aquela cidade – onde sua grandeza restava apenas para o que se prestava - se silenciava a quem entrasse por aquela porta verde radiante, numa parede turquesa brilhante, com janelas da mesma cor da porta e, mesas e, cadeiras da mesma cor da parede, de forma que, quem ali sentasse de longe pareciam flutuar num ponto vivo da cidade morta.
Mas lá dentro, o que se escutava era Bach, Cello Suite nº 1 Prélude, sempre. Em notas de vida na sinfonia daquela cidade morta. E o repertório era o mesmo, não eram as pessoas mesmas, os livros mesmos, as conversas mesmas, as perguntas mesmas, as filosofias mesmas, os filmes mesmos, que passavam nas camufladas por pinturas, pequenas salas escuras. Mudava tudo. Ou talvez nada. Os timbres mudavam, mas ainda eram sopranos e tenores. Migalhas de gente, de nada, de quem não nada na solidão de muitos amigos. De quem não só encontra a outra metade perdida do tempo em que se conheceu. De quem não só vive os paradoxos da vida, dos graves aos agudos, mas os sente multiplicados de formas diversas, e ri de quem os teme. Mas no fim a cidade também vivia. Ainda que na temperança morta do temor daquela cidade viva ou dos subterrâneos selvagens civilizados pelo que se tornou reinante. Mas a rainha estava morta. O rei estava morto. E, acabaram-se as perguntas. Soterraram as respostas. O que ainda não se aviltava naquele ponto de luz que vive finado na cidade morta.

Fg.: Van Gogh. Café à Noite (1888). Yale University Art Gallery, New Haven

Protocolado - Pág 9

2010-07-06T21:34:00.007-03:00

Removido pela autora.

A bola entre ele e o mundo

2010-06-30T16:00:00.005-03:00

Era um dia comum para a mulher que saia a ir ao trabalho, ao chegar à garagem, seu carro não pegou. Ela estava muito feliz e satisfeita com as últimas notícias para se enraivecer ao ter que pegar ônibus. Estava mesmo com sorte, desta vez estava vazio, tinha lugar para sentar. Sentou-se e desligou o mundo. Ao olhar para fora do ônibus, não reparava em nada, só ficava pensando em sua vida e nos jogos da copa do mundo. Ela, que tinha aversão a futebol estava empolgada com a emoção sentida nos jogos, escolhia logo uma seleção e torcia até o fim já que seu país não estava representado. Trabalhou concentrada, sem muitos embaraços, estava num bom dia. Ao voltar para casa, novamente ao chegar ao ônibus, apenas dois assentos. Sentou-se ao lado da pessoa mais alheia, que não lhe traria problemas caso abrisse um livro e começasse a lê-lo. Naquele dia, ao sair do trabalho, tinha comprado um livro cheio de desenhos e imagens que retratavam fielmente a estória para seu futuro bebê. E ao acariciar sua barriga, ainda pouco mudada, imaginava somente momentos bons. No último ponto da estação, o ônibus pára e demora, ela guarda o livro na bolsa e olha para a multidão, lá fora. Numa surpresa, depara-se com uma turma de meninos, todos uniformizados de forma que pareciam sair de uma bela partida. Conversavam e olhavam para os próximos ônibus que vinham. E foi naquele olhar, que ela simplesmente viu o futuro e queria a ele saudar:
_ Ei! Menino! Você tem vontade de jogar um mundial? Sei bem que tem, vejo no seu olhar um herói nacional. Corre, corre que chegará sua vez, tenho certeza! Lute pelo seu sonho.
Mas não o fez. Continuou sentada no conforto calculando que teria notícias dele daqui uns dez anos, descobrindo-o por acaso assim como naquele dia. E, mesmo que ela não tenha gritado para aquele jovem, ela contará a ele que o viu pegando o ônibus, próximo à estação. Com um olhar indescritivelmente claro de quem leva seu país ao sucesso e ganha, pela primeira vez na história daquele povo.

“When I get older,

I will be stronger,

they’ll call me freedom,

just like a waving flag”

Protocolado - Pág. 9

2010-06-27T17:59:00.005-03:00

Removido pela autora.

Fig.: Pietro Perugino - Apolo e Mársias

Dicionário

2010-06-18T12:37:00.008-03:00

Antes da contribuição de hoje preciso dizer em primeira pessoa que não posso agir na negligência de que há neste canal autor e leitores; é preciso então fazer um esclarecimento. Texto e imagem aqui se entrelaçam em um princípio fundamental: um não é legenda para o outro

***
A história é mais ou menos assim. Há quem se identifique com ela.
Na primeva, a referida paixão era tomada por livros de figuras mágicas e contos de fadas. Na ausência da habilidade de assimilar a leitura das palavras com o que se escutava ou falava, enquanto alguém lhe contava a estória, ficava a admirar as imagens. Mas, o que se há de fazer com a verdade de que “texto e imagem entrelaçam-se em um princípio fundamental [de que] um não é legenda para o outro”. Era necessário aprender a codificar as palavras e entendê-las sozinha para que fosse possível cantar o hino da independência e fomentar sua própria paixão.
Ganharam destaque os livros didáticos, ensinando a ler, contando estorinhas batidas e contando musiquinhas infantis. Passar muito tempo com esse tipo podia até ser legal, mas, era aprisionamento demais, maçante demais: tinha que fincar os pés no chão. Necessário seria se desprender de novo. Mas que nada. Praga que se alastra por todo tempo, por todo espaço, acaba o inútil se tornando útil quando os parâmetros se confundem e a utilidade ganha diversos valores.
Ai, ai! Mas é aí que se foi possível alcançar os livros da viagem, os incapazes de se reduzirem a uma só palavra, ou texto, ou interpretação, o que é a compreensão se se representada a materialização do infinito palpável. Só pode ser magia de alimento para a limitação da racionalidade humana e o freio para a irracionalidade. Não. Tem um tipo de livro que pode, mas não deve acompanhar quem permanece no almejo de se desprender. Limitantes, também maçantes, finitos e capazes de cegar. O dicionário. Substantivo masculino: 1- Enquadrador de sentidos na busca de uma comunicação objetiva, sempre antiquado. 2 – Aquele a quem se recorre na busca de significação para inteligentar o emburrecer. Triste fim e interrupção a quem lê. Pausar a infinitude da imaginação para recalcar o pensamento no cimento do dicionário: só pode ser coisa de realidade positiva, e sombria.

Então se ergue o timbre da razão, monótono em canto gregoriano:

_ Há ordem e progresso se continuais a ler, mas não deixe de me visitar com amor, mero mortal, por que sabes que precisarás de mim. Pois eu, que aqui estou, por vós, espero.

Não envelheço, penso.

2010-06-02T20:26:00.004-03:00

Tive que trocar as escadas por uma rampa. Quando os joelhos já não mais funcionam como jovem o melhor é não sentir a efeito falho de dobrá-lo consecutivamente para não ter a sensação de já estar velho demais para executar ações banais. E quando o fisioterapeuta, alto, forte, de pele branca e lisa entra por aquela porta conversando comigo como se eu fosse um bebê ele não imagina que aqui dentro ainda está aquela linda jovem de 20 anos que um dia desviava olhares na rua. E ao pegar na minha perna, ele a dobra. E enquanto ela vem e vai, vem e vai eu fecho os olhos para amenizar a dor de forma que me faz árdua não voltar aos 15 anos. Eu, dentro de uma saleta repleta de penumbra e luz, ao som de Tchaikovsky num piano meio desafinado a forçar imensamente uma dor que na época era mais vício. E os fouettés pareciam naturais, eu podia voar. Ele me levanta da cama e a amizade intensa nos permite brincar de rodar, como se eu fosse criança. Eu novamente fecho os olhos para amenizar a luz forte que bate nos olhos e me causa mais cegueira. Ah! Um belo homem que podia ser meu neto, crueldade, se tornara a constância diária de meus pensamentos. Pecado seria relatar isso a alguém. Agente se torna velho e todo mundo acha que já estamos mortos. Quando nos olham a primeira associação é o encantamento, não há desejo, não há paixão, só restam os sentimentos medianos que todo mundo guarda no baú, para abrir nos dias de solidão. E essa brincadeira de roda parece eterna. E vamos girando sem fim como uma película de filme, se vão ultrapassando meus dias, minhas noites, quando o filme vai sendo cortado em alguns pontos e aplaudido em outros. E tudo que eu desejo é que o filme não acabe, não acabe. Mas ou se acaba ou se queimam aquelas belas imagens. Então, para não se esvaírem os agradecimentos, agente produz uma feliz e bela Coda. Eterna, sincera e roda. Os sons vão ficando piano, cada vez mais piano. Coloca-me em seus braços, berço e durmo.

Protocolado - Pág. 9-10

2010-05-22T18:45:00.004-03:00

Removido pela autora.

Decidi voltar

2010-05-16T23:17:00.002-03:00

E naquele tempo, clamavam...
O que nos resta é o desejo comum de voar. Ver a vida passar como que pássaros em direção ao horizonte infindo e indefinido, a sentir somente a brisa que toca o corpo causando conflito. Folha que percorre o curso do rio indica harmonia e não-mudança; folha que muda o sentido salta e ressalta o conflito natural existente. Conflito harmônico, conflito infinito, conflito que para e apara a realidade. Conflito que muda. E voar é a arte de se mover em intenso conflito com a natureza, talvez por isso seja tão difícil a natureza humana voar. Somos inicial e prematuramente avessos ao conflito. À medida que crescemos, melhor entendemos essa verdade que se consagra súbita e inquestionável, o que seria dizer que nos conformamos. Resta-nos a eterna esperança da harmonia. E, desenrolando, resta-nos almejar utopicamente, a cada momento do dia. Perfeição. De uma forma ou de outra a maioria quer o que não se tem. Acabam esquecendo de vislumbrar o memoramento do que se tem, do que se teve, do que se pode ter. Tão simples usar o mesmo verbo em três formas distintas a dizer nada parecido. E o curso do rio não muda. Fixa é o fluxo. Desde milênios, esse rio que aqui perpassa, do frígido ao caloso solo, se acaba por debaixo da terra. De longe está a alcançar a imortalidade do mar. E no infinito que se preza pelo prazer do saber vivido por poucos, desconhecido por muitos. E voar se torna uma atividade leve e fácil, como se impulso involuntário fosse flexionar os membros para o salto. E mesmo que a unidade do ideário não se hesite em fazer voar, se sente. Sentir como o pássaro, o animal do carma ao conflito. E andar, e falar, e levantar os braços em contrapartida, fica difícil. Tira-se um tento, se ganha o outro.

Protocolado - Pág.1-4

2010-04-21T19:00:00.002-03:00

Removido pela autora

Ave

2010-04-17T21:38:00.003-03:00

Gavião, por que tão próximo?
De onde surges? Como ficara? Se o que te chama é delível e já chega.
Gavião, não tens alma má e egoísta, tens fome e olhos avassaladores.
Não és gavião, és águia. Se te olho não tenho dúvidas, mas se me olhas abarroto-me delas. Nunca saberemos mesmo quem somos!
Nem nas aparências, nem na perseverança.
Voa, voa na luz da manhã. E só voa, e só voa. Não entendo.
Sabiá não te deixou também não te levou. Esqueça.
Seria pior esquecer-se de si...
...não se deixe só gavião. Não se deixe só.
Sem medo, pode se aproximar.
As flores são doces e belas não duvide de sua aparência,
mas dessa imagem que reflete na água enquanto voa.

Protocolado - Pág. 3

2010-03-31T22:04:00.005-03:00

Removido pela autora.

Erros de Minalua

2010-03-26T13:45:00.002-03:00

Galinha D’Angola tem medo de tudo, desconfiada que só ela, foge de todo mundo. Mas ela é bonita demais, enquanto ela foge e corre, sua sainha vai balançando, é a coisa mais alegre desse mundo.
Minalua adorava sua D’Angola, queria muito dar uma folha de alface no seu bico, mas a D’Angola sempre saia correndo e a Minalua saia chateada.
Ela chamava a D’Angola, vinha pato, marreco e até a galinha cocoricó, só num vinha ela, se fazendo de difícil com seu ralinho penteado preto e branco de dar dó.
Minalua ficou com raiva, decidiu dar a D’Angola para sua prima.
A D’Angola acabou sentido falta da Minalua, ficou triste, adoeceu e morreu. Minalua ficou triste, não sabia que a D’Angola gostava dela, afinal a bichinha sempre fugia!
Então, a menina adotou outra galinha. Fez um cantinho especial para ela dormir e até um refeitório. Assim, ela podia dar o alface que não comia no almoço para a galinha sem ter que correr atrás dela. A D’Angola não iria mudar mesmo, sentir medo era de sua natureza, Minalua que teria de adaptar.
Minalua gostava mesmo da sua D’Angola. Corria atrás dela só para ver sua sainha arrebitada se alterar entre o preto e o branco. Mas o alface ela deixava lá, para a galinha se aproveitar enquanto tivesse vontade.
Foi assim até que Minalua mudou para um apartamento. E não podia levar sua D’Angola.
Ia embora sem se despedir, a D’Angola ficou sem seu alface do dia e correu atrás da Minalua enquanto ela chorava. Minalua, atrás do carro, se afastava, e a D’Angola corria para cantar a sua amiga ao menos uma melodia, Adeus...

Único Manifesto

2010-03-12T21:56:00.001-03:00

Uma ode daria a esse ensurdecedor movimento de engrenagens vivas e mortas. A travessia pela cidade, o passado revivido e que já não mais faz sentido, os apertos de mão que de efêmeros passam a infinito, eterno amor agressivo ao perigo retido em versos. “Não há mais beleza senão na luta”. Como que sabia Marinetti se demorará anos para que esse muro construído a sua volta seja finalmente demolido? Sua exclusão ao outro lado do mundo se deve a pensar que, parafraseando-o, o calor de um pedaço de papel é já mais apaixonante, para nós, do que a imagem de uma mulher.

“Imagens não são flores para escolher e colher com parcimônia.”
Voltaire

Protocolado - Pág. 2

2010-03-02T21:24:00.005-03:00

Removido pela autora

Perguntas, pra quê?

2010-02-18T21:53:00.001-02:00

A grandiosidade pode nascer de coisas simples. Estava a pensar sobre uma conclusão de perguntas simples que me foram feitas sobre qual seria o melhor e o pior dia da minha vida. É lógico que um filme da vida dotou de cores meu imaginário e como não podia deixar de ser eu me restei na dúvida, não presenciei um impasse entretanto, e bem de longe percebi que nesta ocasião não teria uma resposta. Eu sabia que não encontraria e mesmo se encontrasse saberia que poderia ser uma resposta efêmera. Ao mesmo tempo, me detive na insatisfação de que uma vida não pode viver na constante inópia do melhor dia. Assim, questionei o que tinha posto como resposta e nela me contentei. Na solução então encontrei o hoje, que não acaba no seu momento, na sua hora e que é onde resta a tangibilidade da vida. Resta melhor e mais adequada não há. De um todo, haverá dias maravilhosos, talvez de sensibilidade repetida, talvez sem igual, mas todos dotados de uma singularidade que não deixa espaço para comparações e daí, têm-se então, a própria dita verdade.
O pior então, não poderia ser escolhido a dedo, e também impossível de ser comparável. O pior dia não é tangível a si próprio porque nele está a inação, a inevida, a não-vida. O próprio sentido do dia impede que seja rejeitado seu valor. Na vida não há o pior quando o pior é não tê-la. E só há nela o melhor, porque a vida é uma dádiva materializada no dia, no hoje, no agora e que se basta numa materialização memorada. O pior dia é aquele que nos é tirado a própria arte de respirar, de bater o coração e de pensar. É onde resta o silêncio, quando a solidão se plenifica e o que não nos é sentido. O pior dia se fecha em si mesmo, para uma eterna noite, quando o Sol morre, outras estrelas ofuscam e retomam o seu brilho. Não existe Lua, não existe Terra, entraremos indefinida e rapidamente para toda uma imensidão. Mas esse pior dia só poderia assim sê-lo na vida porque em si mesmo não é pior. Apenas eternamente será e estará.

Um pé de cada lado de uma só vez

2010-02-07T13:31:00.004-02:00

O que ela sente? O que ela faz? O que ela sabe? Sabe nada. Faz pouco. Sente tudo. Por isso mesmo parece estar confuso tudo o que um dia certamente afirmaria estar certo, ser verdadeiro. Cai novamente no vale do vale nada, vale tudo. E o que é que é mais importante não sabe. Se descreve, se conta, se chora, se ri, se prende ou se voa. Para onde vai se fica a lamentar o para onde não foi. Se fica, vai e se vai, fica. Não sabe, não sabe, nem tenta se sabe nem sabe se tenta. Óh! Inópia permanente felicidade presente. Se fora ontem que fez ou se é amanhã que destrói. Deixa levar num vai e vem de palavras esquecendo o que se foi, vindo o que se vai. Não é ela, ou a é! E se fica vai levando e vai ficando e vai vindo e vem indo. E ela sabe que sente o que fez e sente que sabe o que não fez. Se chora? Se ri? Ela vai levando.

Fig: Composição minha com Norman Rockwell, labirinto recoloridos em tom claro de vermelho 1

O Guardião de todo seu tempo

2010-01-11T23:03:00.003-02:00

Arrumava as coisas no quarto. Analisava suas pulseiras, brincos e enfeites de cabelo quando de repente encontra o seu antigo e amado relógio. Aquele é um relógio especial. Foi-lhe dado como congratulações de sua primeira formatura, aquela em que se celebra a arte de ler. Foi seu primeiro relógio sério, porque de brinquedo, de bala e até desenhados de caneta já haviam muitos. Sério porque era nele que ela realmente acompanhava o passar das horas e por muito tempo foi por trás daquelas lentes que pautavam seus compromissos de criança. É um relógio lindo, judiado pelo tempo, lindo! O tempo desgastando o tempo... Que perfeição! Ela se pôs a lembrar de como esse relógio trouxe bons momentos. Brincadeiras, amigos... Mas ela viaja. Ela agora está encostada na coluna que sustenta a laje do quintal de suas escolhinha. Com seis anos, usa o relógio que lhe foi dado no ano anterior. É dia de comemoração. Aniversário da sua primeira segunda casa, a escolhinha que tanto ama, de muitas lembranças. O mágico pede o guardião do tempo pausado em seu pulso, ela esquiva. Na verdade ela teme pelo que pode acontecer com seu relógio. Ficar sem ele seria uma tragédia e ela não confia nesse homem que faz surgir e desaparecer as coisas. “Seu pó mágico pode acabar, ele pode aproveitar de se poder e roubar o meu relógio”. Enfim, seus pensamentos não há impedem de destravá-lo de seus braços e entregar seu tanto querido presente, as pessoas olham, ela desconfia. Pronto! Está feito! O relógio nas mãos daquele ilusionista não poderia ganhar bons destinos. Eis que o relógio é colocado no saco mágico e depois de uma sacudida ela se espanta. O seu relógio desapareceu, o que temos no lugar é uma ridícula ceroula moderna, vermelha e vulgar. Ela chora. Desespera-se pelo seu relógio, ela lamenta, lamenta muito. O mágico se apressa para desfazer a mágica, afinal, ao invés de aplausos, sua platéia anseia pela volta do relógio para minguar as lágrimas da menina que tanto chora. Ela não quer o relógio, ela quer as lembranças carregadas naquele objeto de volta. Ainda com ele em mãos ela continua a chorar o medo da falta. E por isso, ela decide voltar a usá-lo agora já adulta. Naquele relógio estão lembranças, choros e paixões. Ela gosta disso. Ela gosta desse encantador relógio. Antigo, amado, especial.

_ Rondon: Brava Gente Brasileira

2010-01-03T21:52:00.001-02:00

Fui Marechal. Sou Marechal. Sim, porque quem vos fala nunca perderá seu espírito de Marechal, sólido nessas cordiais insígnias presentes em minha veste. Essa imagem do cruzeiro resplandecendo ainda em meu peito trouxe-me muita honra. Servi à pátria bem servindo a humanidade, lutei por ideais que não eram somente meus. Ainda dos céus tenho minha pátria como mãe, sou também filho deste solo onde pisas. Deitava-me nesse berço esplêndido admirando a nossa natureza singular a se mostrar, na terra, na água, no ar. “Pelas estradas sem fim, ou pelo campo [hoje] caminha [ainda e mais do que nunca] a Glória” de uma nação mais integrada. As lembranças que trago nessa nova vida, aqui no céu, as quais nunca me esquecerei, são as que vivi com o meu povo, o nosso povo, a quem eu era Pagmejera e para quem consegui “o melhor fruto dos esforços de minha longa vida”, o Serviço de Proteção aos Índios, nossos queridos irmãos.

Parecia ser inato esse meu patriotismo, ainda que não percebesse o quanto esse sentimento pudesse ser capaz de se materializar em integração das estruturas e dos povos. Presenciei nosso país mudar e mudamos junto, foi a época em que a liberdade abriu as asas sobre nós e ouvimos a sua voz. Com os brasileiros avante, numa terra de livres irmãos, também compartilhei do grito soberbo de fé. Comemoramos a República. O amor vinha trazendo a ordem e a ordem, o progresso. Jovem, listando missões e missões, ganhava princípio a “missão salvadora”. Não foi sozinho que almejei, baseávamos, eu e meus compatriotas, em grandes ideais evolutivos à humanidade. Ideais esses que lutavam pelas liberdades fundamentais de todos, pela igualdade e pelo direito à vida.

Tínhamos braço forte porque somente o empenho e a vontade verossímeis nos fariam vencer todas as barreiras que nos eram impostas, a cada dia em nossas aventuras, adentrando em territórios não muito explorados pelo dito “homem branco”. Ao mesmo tempo, tínhamos a mão amiga, porque somente assim conseguiríamos alcançar nossos objetivos sem ferir nossos próprios princípios e ideais. Estendia a mão e esperava um aperto amigo, eu levava o progresso e levava a paz.

Perdoem-me aqueles que jorram sangue para salvar a pátria, mas não deixei de amar para salvar a minha da indiferença que assola os corações das nações. Levei e trouxe paz, e com ela, o diálogo e o entendimento impossibilitados por uma carência de comunicação. Nunca pensei impor nossa cultura, porque ela é algo muito natural e tradicional de cada indivíduo, em particular e de cada coletividade, em geral. Para respeitar e amar o outro se deve considerar suas especificidades. Acima de tudo, nada é melhor ou pior. Foi preciso, entretanto, integrar os índios à forma de instrução do “homem branco” para estabelecer laços de comunicação. Esse foi o primeiro passo da grande caminhada de respeitar o outro de forma a preservar seu modo de vida sem sobrepor o nosso próprio.

Plantei e colhi amor por onde passei, por onde desbravei. Já que adoro todo esse país, nunca temi a própria morte. Um filho legítimo não foge à luta, morreria se preciso fosse, mas matar, nunca. E por isso, posso dizer que vencemos. Vencemos a batalha imposta ao fim dos próprios filhos primogênitos de nossa nação. Consegui criar normas e regras comuns à serviço de proteção aos nossos irmãos. E essa vitória trago junto comigo para sempre, já que foi a minha grande luta em vida. Luta em que era eu e nossos concidadãos, mensageiros da paz. “Paz [sempre] queremos, é de amor nossa força e poder.” O único arsenal que guardo é o de Medalhas, por bons serviços prestados às milícias de 10, 20, 30 anos...

Pude, então, andar por nosso país, descobrir seu verde, construir nosso lar. Sempre acreditei que o futuro espelharia nossa grandeza, nos fazemos grandes também por sermos ricos de raça e por sermos ricos de cor. Ora, “somos todos iguais”! Com a “visão permanente na pátria” percebia a ordem e o progresso sendo aclamadas pelos campos do Brasil sem serem, naquele momento, ouvidas já que falhava nossa integração e desenvolvimento. E, depois da luta e conquista por uma infra-estrutura mais arraigada, via contente a mãe gentil, raiando a liberdade no horizonte do Brasil. Ficaria para nosso povo, a pátria livre ou morreria pelo Brasil. Longe sempre esteve o temor servil, garanto que meu lema é mesmo bem servir.

Ainda está fresco em minha memória o momento em que acompanhei Roosevelt do rio Paraguai ao Amazonas, de Sul a Norte desse país e, em sua homenagem, batizei o seu nome num rio nosso. Terras nunca antes percorridas mereciam uma lembrança dessas nossas andanças. Deixei claro a ele “como é sublime saber amar e com a alma adorar a terra onde se nasce” e acredito que, na verdade, com ele compartilhei esse sentimento. Tanto andei nesses nossos bosques de mais vida e mais valores que, acabou meu nome sendo chapado em ouro ao lado de grandes exploradores e descobridores do mundo. Dentre exploradores de terras frígidas, fui o representante de nossas orgulhosas terras tropicais.

Vislumbrei-me ao tornar terras brasileiras, terras com o meu nome. De certo que prá lá de "Rondônia" me aventurei e, no fim, ajudei aqueles que desbravavam as barreiras da ciência da natureza com as infinitas novidades presentes em nossa biodiversidade. Porém, cravar meu nome nessas terras, foi mais uma das honras que carrego em meu peito. Um presente dado no seio da minha mão gentil.

Por um momento parecia que podia perder a visão, mas de toda a beleza de nossa terra e de nosso povo, foram-me possíveis de se admirar com o que ainda restava. Eis que friso uma determinada cegueira, a pior delas, que vêem os índios como uma coletividade diferente do nosso povo, e, dessa idéia nunca padeci. Somos uma terra de irmãos e somente por nós, concidadãos, o Brasil poderoso e feliz há de ser.

Foram muitas as honrarias, e elas não teriam chegado se não fosse a maravilha de conhecer nosso próprio povo, que deve ser preservado. Somos uma nação forte, rica e bela. Com a beleza mais imortal de todas, a da natureza. E espero que meus concidadãos, os filhos deste solo, que pisam agora nesse país gigante pela própria natureza continuem a lutar com braços fortes e ter como nosso principal símbolo o amor eterno. Fui mais que herói por fazer o que talvez ninguém tivesse coragem, e fui brasileiro. Essa fibra de herói é algo inerente a nossa nacionalidade, a esse povo varonil dessa pátria amada, Brasil. Amor filial. Amor nacional.

“Eia, pois brasileiros, avante!” Continuem a “viver para outrem”. Levem essa lição aos ritos de seu povo. Não sou somente branco ou pardo, sou um de vocês, sou brasileiro, no fim compartilhamos valores comuns e, assim como vocês, idealizei. Realizei.

2009-12-20T10:48:00.001-02:00

Quando chegar de viagem atualizo o que tinha programado para esses espaços!

As nossas aves

2009-12-20T10:47:00.015-02:00

Elas trabalhavam a montar o céu, pegar a cor, encaixar a nuvem. Voavam livres de um lado ao outro no grande quadro infinito do céu. Aquela menina o admirava nos dias ruins porque era ali que ela tinha certeza que o mundo ia girar e as coisas... melhorar-se-iam. Inspirava-se nas gaivotas, relutantes na pressão dos intensos ventos e ares. E ali ela iria contra os ventos ou acompanhá-los. De repente chovia passarinhos... 1, 2, 3... Eles se salvavam na eternidade. Ela abria os braços e girava em torno de seu próprio corpo. Salvando-se da incerteza da imensidão. Criando-se sua própria forma de universo.

Ele existe!

2009-12-20T10:47:00.014-02:00

Eu não pensava que todo mundo fosse filho do bondoso velhinho. Mas eu acreditava que ele vinha me visitar nas noites de 24 de dezembro. Ora, eu de fato o via chegar com sua roupa vermelha, sua barba branca e seu grandioso saco de presentes. Era assim todos os anos que eu outrora vivera. Era mágico, intenso, um grande dia. Mas naquela última noite de fantasia tudo mudou. O Papai Noel estava lindo, barrigudo e muito alegre. A voz não era familiar mas, aquele sapato... aquele sapato... eu conhecia bem aquele sapato! Igualzinho ao marrom, de furos que moldavam um belo desenho que pairava nas prateleira de um armário lá de casa. Estava reluzente e bem cuidado como sempre mas era frustante avistar um sapato tão familiar calçado na figura de um ilustre visitante velhinho. E foi naquele abraço que eu percebi mais ainda toda a brincadeira. Pela primeira vez eu sabia que naquele cheiro eu abraçava meu predecessor na noite de Natal e não meu amigo do Pólo Norte que vinha me ver há seis anos.

Nesses dias eu o vi novamente, aquele cumprimento não era desencanto, era verdadeiro o sentimento. E ele, o verdadeiro, estava lá. A barba, o cabelo, o olhar alumbrou-me em seu endeusamento.

2009-12-20T10:47:00.011-02:00

2009-12-20T10:47:00.009-02:00

2009-12-20T10:47:00.005-02:00

2009-12-20T10:47:00.003-02:00

2009-12-20T10:47:00.001-02:00

2009-12-20T10:46:00.000-02:00

Sobre minhas agendas

2009-12-14T23:41:00.003-02:00

Todas as agendas são inicialmente iguais. Vazias. Enumeradas pelo nascer e pôr do Sol. Enumeradas pelas fases da Lua. Mas ainda que correspondentes de fenômenos da natureza são incompletas. Neutras. São tristes as agendas novas. Estão descompromissadas com a vida de todos ou qualquer um. Porém, uma agenda começa a ganhar sentido quando alguém entende que ali poderá tornar mínimas as felicidades e as tristezas de muitas páginas de sua vida. Desde que tenha posse, a agenda se transforma de um inanimado comum para um ser importante, guardião de um tesouro. Os meus guardiões desse espaço de tempo nascem desidratados e famintos. Ainda bem. Logo a sede é convertida em metas e objetivos. Vai então o guardião se hidratando ao longo dos dias. Por sua vez, faminto por viver, simplesmente vive e isso basta para se tornar cada vez mais saudável, até que no finalmente eterno dos anos extrapolam um estado de saciedade tão intenso que se colocam a agradecer as colheitas do ano. As vidas pensantes dever ter esses guardiões consigo. As agendas no final do ano devem estar robustas, fortes, completas e complexas. Tenho particularmente uma satisfação incomensurável de ver esses organizados pedaços de celulose a gritar socorro, apertados em meio a milhares de outras coisas mais. Há quem olhe e tenha certeza do absurdo ver tantas coisas embutidas nos pedaços de papel. Mas é um júbilo analisar as feições de reprovação diante de tão singela obra da natureza, a vida e sua ocorrência. As pessoas deveriam experimentar ter mais esse prazer. Além de um prazer, esse guardião do tempo pode funcionar como um detentor de poções mágicas para o enobrecimento e para a cura. Enobrecimento de valor e cura para a dúvida. E quando cansar-se de tamanha loucura reduzida a fatias unidas em plena espera de acontecimento, de repente se apresenta outro guardião esperançoso pelo amanhã. É hora de dolorosamente trocar de ano. Desprover-se parcialmente do que ficou para trás. Mas é aí que nascem os tesouros de ontem esse tesouro é um segredo. Para um e para todos.

Não aos que amam

2009-12-13T22:52:00.003-02:00

Se Santo Agostinho perguntou “O que eu amo quando te amo?” eu posso ser capaz de perguntar “o que eu não amo quando não te amo”. E essa pergunta abrolha por muitas fases da vida, ou pelo menos, deveria. Embora ambas não tenham respostas, elas se tornam por si só completas de explicação. Elas explicam intensamente, há muito por detrás dessas palavras que antecedem o simples indagar posto por um ponto de interrogação. E tudo que há por trás é de difícil entendimento pela maioria dos que amam, não são amados, ou talvez por quem somente procure o amor e que, por assim dizer, não ama. L’amour. É algo em que todos falam ou aquele para que muitos vivem. Mas não é algo que se procure, e ele ao menos deixa ser procurado. Muitas vezes sua ocorrência é forçosa, sai arranhado desde a garganta até onde adormece, no coração. Isso não pode acontecer. Não pode deixar também que isso aconteça. Puramente acontece. Sutil. Único. Se arranhar é outro presente, não ele. Pois o verdadeiro representa ser a vivência extrema de uma expressão traduzida por Pessoa: “quando te vi amei-te muito antes. Tornei a achar-te quando te encontrei”. Deve-se entender isso. Não forcem. É obrigatório entender os que não amam. Os que dizem que amam e não são amados vivem o que não passa da barreira de um simples deslumbramento, uma ilusão. Engano. O amor envolve a dois. Ainda que seja unilateral e vivido eternamente solitário em cada um. Vive eternamente só, esse sentimento. Não deixar-se forçar vai além de um modo de vida, uma maneira de ver. Além de uma dita seriedade, é um respeito evitando a violência contra si mesmo. É uma vontade incansável de tê-lo plenamente em si. Se assim não for, que não seja.

Palavras! Palavras! Ó Palavras a que eu dedico ao Marechal!

2009-12-11T19:36:00.005-02:00

Após uma longa espera, e mais, uma vigília que pareceria eterna ao adentrar nos sítios que talvez pudesse me informar o resultado, chegou. Chegou a hora em que meu coração dispararia feliz ou decepcionado. Para uma coleção de batimentos intensos estava lá meu nome a integrar o corpo de escritores semifinalistas. Não estava no primeiro, no segundo ou no terceiro lugar, mas estava lá citado, o meu nome. Dentre milhares e milhares de redações, estava lá o meu nome a figurar a areia peneirada do 15º Prêmio Nacional Assis Chateaubriand de Redação. De certo que não irei para Brasília. Não chegou a minha vez de fazer como o herói Cândido Rondon e desbravar essas nossas terras de mais vida e mais valores. Ainda. Esse coração que já vibra desesperado comemora uma vitória. A de ter suas palavras valorizadas por outrem. Palavras essas que foram conjugadas por mim. Entretanto, arraigadas por nossos hinos, meu conhecimento e meu patriotismo. Verei o cruzeiro mais brilhante, mais verde e amarelo. E não deixarei de caminhar a passos largos, não, não ainda, não dessa vez. Estive correndo para ficar parada. Só que dessa vez, ao parar senti meu coração acelerado, estava a pular de alegria. Correrei logo novamente. Para o infinito e além, num céu de cinco belos diamantes.

O texto na íntegra ainda não pode ser divulgado pelos participantes até o término desse ano. Mas, ele poderá ser encontrado aqui, na minha primeira atualização de 2010. Figurará então, o 101º texto do blog. Uma comemoração!

Mais que uma noite no céu com diamantes....

2009-12-05T10:51:00.002-02:00

... é uma noite na terra com sonhos mágicos

Nunca perdera a hora. Nunca em tal proporção de se levantar com o susto de ver no relógio a distância apenas de um minuto de seu compromisso. Ela decidira, ao adormecer, acordar da forma mais natural, porém não previa os belos sonhos que a deixariam por demais na cama. Havia um clima bom no ar, chuvinha fresca, friozinho agradável, essências no quarto, tudo muito propenso à florescência da sua imaginação. E assim, foi. Uma noite inteira viajando bem pertinho em campos largos, floridos e com a visita mais agradável. Corria e saltitava em lugares que já tinha estado no real, não daquela forma incansável e amadora. Era tudo muito autêntico e concreto para ela, talvez não estivesse mesmo pensando que com um beliscão tudo aquilo acabaria. As flores, as cores, o céu, os corpos eram tangíveis. Essa imensidão quase descontrolada era mesmo merecedora de muitas horas de sono. Ao assustar-se, levantou, mas era como se ainda estivesse no deleite sonhado e pôs-se a desfrutar de uma das coisas que mais apreciava: geléia de amora. Uma imensa gargalhada acompanhou toda essa loucura. Decidiu continuar encantada se colocando a escrever, como personagem se eternizava. Esta noite seu relógio não parara, quem encantara fora ela. Seria mesmo ruim perder tal magia com um tu tu desagradável. O dia seria longo a esperar mais uma noite de sonhos impossíveis. Para era espera melhor não haveria, contava com esse poder de atravessar entre o seu real e sua imaginação. Através do Universo. Jai Guru Deva Om. Nada vai mudar meu mundo.

Os objetos pensam e falam

2009-12-04T11:16:00.000-02:00

Eu não entendo porque o relógio insiste em parar exatamente quando ele deveria trocar o dia. Se ele funciona durante todas as horas do dia, porque se comporta insistentemente nessa louca mania? Não sei se ele deseja, de alguma forma, eternizar os dias. Se assim fosse, eu respondo, ele não possui esse poder. Afirmo questionando que talvez ele tenha capacidade o bastante de mostrar algo. Mas, o quê? A valorização escassa do presente? A incerteza do futuro? A eterna vontade de viver um dia de cada vez? O hoje? Mas talvez seja o medo do futuro, do amanhã, do próximo segundo. Mas ele também não seria capaz de tal feitoria refletida nas lágrimas de sua dona. Talvez tenha uma imensa dúvida em se partir ou ficar. Eu também não sei se parto ou se fico. Prefiro partir, os ponteiros, se fincam nesse solo asseverado e, estancam. Mas para deixar que ele porte contínua em meu punho preciso deixá-lo seguro. Lavrarei o solo, ararei, semearei e cultivarei em solos férteis. Mas quem dirá se eles são seguros?

II Participação Especial: Roberto Patrus-Pena

2009-12-01T11:55:00.002-02:00

Nós e Laços, Paixão e Amor

Roberto Patrus-Pena

Quando nascemos, o fio que nos ligava à origem mãe foi cortado. O primeiro nó é o umbigo, ônfalo, memoria da origem, nó cego, dado para estancar a ferida aberta da primeira e definitiva perda. Quando Apolo divide os andróginos em dois, a mando de Zeus, o umbigo é deixado como registro da nossa condição de fendido, cortado, para nos lembrar da impossibilidade de completude, condição exclusiva dos deuses.
Incapazes de aceitar tal desamparo, cremos na possibilidade de religação, iludidos pela possibilidade da construção de um “nós”, pronome da 1a pessoa do plural. Tal busca se condena ao fracasso quando queremos fazer, da nossa relação com o outro, um nó. Inseguros pela angústia da primeira perda, buscamos prender o outro e nos prender a ele, queremos que o “nós” esteja firme como um nó. Ilusão.
Com o outro, não fazemos nós; só podemos fazer laços. O nós com o outro é a ilusão da ligação definitiva, perene. Não existe. O nó só pode ser dado em si mesmo. É sempre cego, como a paixão. O amor, ao contrário, vê o outro, e reconhece que só há ligação se o outro também a deseja. Daí a fragilidade da relação amorosa: ela não depende só de mim. Por isso, com o outro fazemos apenas laços, metáfora da precariedade de sua permanência.
O nó embola, o laço enfeita. O nó aprisiona, o laço respeita a liberdade. O nó nega o outro. O laço reconhece a necessidade de cativá-lo permanentemente. O nó representa a ilusão da reciprocidade da relação, o laço representa a unilateralidade do vínculo. O nó quer o nó do outro, quer nós. O laço não exige o abandono da singularidade.
Separar do outro não é desfazer o “nós”, nem desfazer nós. Separar é desfazer o laço. Dói mais quando acreditamos na paixão, ilusão do “nós”, porque depois do laço desfeito, ficamos com nossos nós para desembolar sozinhos. Sentimo-nos, literalmente, arrebentados, o que exige reconstruir o eu, que nunca deveria ter deixado de sê-lo, pessoa primeira do singular. Por isso, não podemos falar em nosso amor. O amor é unilateral, parte sempre do eu para o outro. O amor do outro, a ele lhe pertence. Se existe, não sei. Com sorte, podemos falar em nossos amores, que são dois.
Quando o outro parte, desfaz-se o laço, mas o meu amor permanece. Quando compreendemos que o amor é o encontro de duas singularidades, deixamos de temer os nós, pois este amor não prende, liberta. Já a paixão, ilusão do plural reunido em um pronome, é a projeção do eu que busca o nó consigo mesmo. A paixão é cega, o amor é pré-vidente. A paixão consome, o amor cuida.
Só amamos quando aceitamos a absoluta solidão do ser, quando reconhecemos que o outro não vai acabar com a falta que origina o nosso desejo. Amar exige aceitar a precariedade dos laços, reconhecer-se separado para ver-se ligado, conhecer seus limites para contemplar o outro. Amor é devoção, é manifestar a gratidão por quem te faz sentir ligado, quando na verdade somos sós. O amor é o presente de sentir que existe o laço com outro ser, quando na verdade vivemos o abismo do abandono diante do mistério da vida e da morte. Diante do milagre do amor, o outro é o altar onde eu celebro o mistério. Devo tocá-lo com o cuidado que o sagrado exige. Nossa união deve ter a delicadeza de um laço.

Agradeço a permissão do Prof. Patrus pela divulgação do texto.

Roberto Patrus-Pena é pesquisador e professor do Mestrado e Doutorado em Administração da PUC Minas, filósofo, psicólogo e psicoterapeuta.

Como rosas cálidas

2009-11-30T19:22:00.004-02:00

As incertezas continuam as mesmas. O tempo pode passar, a gente pode crescer, mas elas ficam.
As inseguranças também não mudam, ficam encobertas. Todo cuidado é pouco pra não deixar que haja quem as descoberte.
As seguranças se alimentam.
As certezas ainda bem nunca aparecem.
Inópias, cálidas rosas.
Verossímeis pensamentos perdidos.
Disso, sua vida, de repente, virará o reflexo.

Assim apenas sim

2009-11-30T19:09:00.004-02:00

Feliz dos infelizes, infelizes felizes, vivendo na arte da complexidade dos que realmente vivem. Felizes infelizes, infelizes que felizes, vivendo como inocentes com os corações despedaçados, falsos pedaços de plástico derretido. Alguns juntam, outros espalham. Os felizes dos infelizes os ajuntam, os outros, rá, esses despedaçam.

Novo Gênero

2009-11-30T19:02:00.003-02:00

Gigantes infinitos não amam
E se assim desejassem também não amariam

Gigantes infinitos não aman
E se assim quisessem também não amariam

Gigantes infinitos não amam
E se assim pudessem também não amariam

Não amariam gigantes infinitos
Com certeza não amariam

E não amariam também se desejassem
não amariam também se quisessem
amariam também se pudessem
também se amassem
se amassem

Do canto ao encanto entre um imenso desencanto

2009-11-29T11:49:00.004-02:00

Viajando nas notas mi e eis que tu tu... tu tu... tu tu... tu tu...
Eis que volto à realidade, mas a música me carrega novamente a um mundo que só a gente próprio conhece.
E agente vai levando a vida num ritmo suave e bruto intercaladamente e vai girando a roda viva, viva roda, suave e bruta, gira girando.
E numa dose de devaneios diários
de sonhos acordados
de uma pitada de realidade nos sonhos
Viajando nas baixas freqüências, altas que não correspondem ao momento comum
Eis que não sei se vivo ou se sonho, ou se acordo ou se durmo, se desisto ou se vou levando
Eis que passo a vida inteira me perguntando e respondendo a vida e, vivendo somente uma vez.
Quando de repente desisto, e encanto

Voz do Brasil

2009-11-24T22:44:00.004-02:00

Decidi que manteria o rádio ligado os 60 minutos. Surpreendente e conjuntamente com as badaladas dàs 7, me deparei com uma musiquinha introdutória nova seguida do mesmo jingle de sempre (não os da época da ditadura mas, pelo menos, os guardados em minha memória de quase 20 anos). Surpreendi-me ao perceber que essa “musiquinha introdutória” está menos desesperadora que o ritmo do jingle seguinte. E esse desespero debelado no jingle antes era o que anunciava “Voz do Brasil”. Era de assustar qualquer um e afastar qualquer despreocupado cidadão. Sim, quando criança eu tinha medo das 19h do rádio. Em casa, sozinha, no escuro do início da noite, escutar aquele som era o incentivo a ir correndo desligar o rádio e liberar altas doses de adrenalina no corpo - de medo. Mente de criança é cheia de fantasias e medos, de escuro, de fantasma. Pareciam os medos se aguçarem se o rádio estivesse ligado. Essa questão me impossibilitou muito escutar o programa, por muito tempo. Seria mais inteligente para mim, ligar o rádio (se ligar) uns dez minutos depois. Ainda hoje meus ouvidos doem com o jingle. São as remotas lembranças. E hoje, mantendo a minha própria promessa de manter o noticiário ligado, do início até o fim, percebi que ele precisa ser mais atraente aos ouvidos dos brasileiros. Pelo menos, no início. Esse programa de rádio – o mais antigo do Hemisfério Sul – ainda sofre. Ora, o noticiário é ótimo. É o balanço diário do poder no Brasil. É obrigatório para o exercício da nossa democracia, da nossa cidadania, da nossa deliberação. É, ainda, um instigador de uma dose de patriotismo. As coisas no Brasil, ora essa, é claro que funcionam. E a maioria do nosso povo insiste em dizer o contrário. O Brasil está longe de ser um país de completas maravilhas, ainda bem. Nunca se esgotarão as imperfeições, é preciso deixar claro. Mas andamos a passos largos e, vez por outra, retardamos. A questão é que ainda é preciso espalhar sementinhas políticas nos corações da nossa nação. E, hoje eu percebi que essa pode ser uma das formas.

O estado absoluto de nobres próximos

2009-11-23T19:07:00.006-02:00

Gritam os da posse de territórios próximos:

_ O Estado sou Eeeuuuuuuuuuuuuu

_ Cortem a cabeça!

_ O Estado sou Eeeuuuuuuuuuuuuu

São os problemas internos transpassando os muros da vizinhança.

Enumarração

2009-11-22T21:05:00.002-02:00

Ter Sol no rosto, panhar manga, preparar a torta, abraçar a vó, brincar com o vô, fazer pão de queijo, fazer bagunça, produzir um curta, fazer doce, amassar biscoito, comer palha italiana, arrumar a mesa, quebrar a batedeira, sorrir, raspar a casca com o dente, fofocar, pegar Sol, cheirar ovo choco, lavar copo, correr de mosquito, pegar na colméia, ter medo dos intrusos do vizinho, falar do dia, molhar o armário, fazer revelações, admirar os espantalhos, passar o dia a toa, sem preocupações, como uma criança...
Eita domingo mineirinho!

Instituciónilegal

2009-11-20T20:20:00.001-02:00

E aí brother, vai fazê nada não? Não, não tô de bobêra, quê dá um tapinha não. O irmão possu não, vô lá pru serviço, prá num dá mole vo pegá um buzão. Falô véi, vai trampa pra nóis. Vê si num esquece dos fuguete cinco da madruga. A rapaziada já ta loca pra chegá a carga do vizin. Pó dexá mano vô lá olhá as nota da carga, muita lá pra dá baxa. Falow.

Uma saudação de louvor: O futuro há uma semana já passou

2009-11-20T20:15:00.003-02:00

Rua, rua, rua, o universo é uma grande rua. Encontrou-se água na Lua. Já dividiram até lotes. Quantas sortes! Mas, o silício já tá pedido. O daqui já ta perdido. Encontrou-se água. Encontrou-se água. Encontrou-se a solução. Hahaha vão poder lamber sabão. Acabou-se o problemão. Vão mandar gente prá Lua. Refugiado ganhou casa. Todo mundo foi pra lua. O coelhinho saiu da toca. E a águia também... Deus proteja nosso satélite. Amém Amém Amém

A falta de percepção da falta

2009-11-20T20:14:00.002-02:00

A comida estava sempre sem tempero. Era exótico esse estilo de vida na classe daquela época. Tinha sal, mas comer não podia porque de pressão alta sofria. Comia sempre de cara feia, tampava o nariz e nem sentia o gosto. Então saia para comer na rua, comia tudo quanto era besteira. Podia tudo. Metade do salário ficava ali mesmo, na lanchonete, na quitanda, no restaurante, no bar. Mas, quem se importava? Até que um dia, o dinheiro acabou. As coisas por lá ficaram mesmo muito ruins. Hão de ficar piores. De repente a comida acabou. Não tinha reserva. Fecharam-se as fronteiras. Não tinha poupança. De lá mendigue passou a viver. Com tempero ou sem tempero importava agora já não. O importante era comer, já que nada tinha pro fogão.

Independência Males Morte

2009-11-20T20:09:00.001-02:00

Milhares, milhões, bilhões de pessoas ainda lançam o grito de independência ou morte. Aclamam a saída para o não-sofrimento. Proclamam a imagem da salvação. Glorificam a longínqua esperança. Oscilam na coexistência. Pacífica Coexistência. Convulsa.
Estados Fracos, Homens Rebeldes. Natureza Suicida a Natureza.
Oh! Inópia Felicidade. Oh! Rica Fé. Oh! Eterna idade que fazem nesse eco infindável de independência ou morte.

As cidades não têm nome

2009-11-20T20:07:00.002-02:00

Um tiro aqui e logo, tiro em qualquer lugar.
Um perdido aqui e logo, perdidos em nenhum lugar.
Sem paz aqui, muito menos em outro lugar.
Oh fleuma! Oh fleuma!
Pra onde vai pleonasta fleuma?

Escorregadia Verossímil Vilania

2009-11-10T20:00:00.002-02:00

É uma imperfeição, um ato rude e descortês. Incomoda-se nessa intensa estupidez. Detêm uma pedra preciosa, embora mal polida, ainda graciosa. Arranha, corta, fere, eu bem sei. Perdoe-a em seu desvairo: Lapidários... Lapidários... Onde está o lapidário?

A missiva oculta de quem tem essa vida feliz.

2009-11-08T21:34:00.002-02:00

E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que a missiva de contínuo ficará encoberta.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que oculta fica, mas ressalta.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que de quem assim o vê vive.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que tem muita ida e que não tem mais volta.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que essa jornada de forma eterna finda sempre hodierna.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que vida essa sofre perfeito o bastante para ir além do que tudo tem rotineiro.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe que feliz ainda imperfeito e venturoso se mantém numa natureza de cheio e vazio ócio.
E o passivo do amanhã de seis meses depois sabe.

Baila la dance della via

2009-11-07T20:00:00.003-02:00

À passos de en dehors caminham.
Desde quando crianças ou talvez desde grande.
Papapapa
Bari Bari Bari Ba

À passos de en dedans poupam.
Desde quando juntos ou talvez desde únicos.
Papapapa
Bari Bari Bari Ba

Um retiré passé eterno
e assim
vão a da capo

Um da capo
sem variação e numa

bela idiossincrasia dançante

Um pingo fora do ponto

2009-10-31T22:52:00.004-02:00

.

O céu se arama, paira no horizonte a figura imaginada de uma constante e intensa queda. As águas continuam se unindo e aquele pingo reluzente, continua só!

Só. Pingo Reluzente. Só.

.

Civiliza Percepção

2009-10-31T22:52:00.003-02:00

E lá está a boiada no meio da civilização a cantar. E, a cantar está lá no meio da civilização a boiada.
O boiadeiro no meio da civilização começa a cantar. Os carros passam, ninguém percebe que ali paira a paz em tempos de guerra. Eles cantam, ninguém percebe que ali paira a guerra em tempos de paz.
E quem um dia irá dizer que não existe razão nas coisas feitas por uma canção. E quem irá dizer que não existe canção.
Apenas aqueles que somente ouvem a civilização a fracassar. Apenas aqueles que somente ouvem. Apenas aqueles que somente. Apenas aqueles. Apenas.
E a boiada vai passar, vai mudar, vai parar.

A Voz do Canto

2009-10-28T20:51:00.003-02:00

Realizava há muito. Realizava. Há dois dias aconteceu algo como se realizasse um sonho. Talvez não tivesse pensado tão a fundo o que aquele momento significava para seus desejos passados. Talvez ainda não tenha consciência do quão aquele momento foi importante. Talvez não tivesse tido tempo. Continuava perdido em pensamentos outros que, não o deixavam ao menos desfrutar plenamente de suas conquistas. Tão anteriormente, conquistas cantadas com uma voz de desejo e batalha. Não foi a primeira vez que acontecia algo assim, e talvez não fosse a última. Talvez fosse um descaso com os próprios anseios, com a própria vontade, com a própria alegria, com a própria superação. Ou então talvez estivesse mesmo perdido, a tal ponto de desconhecer o conquistado e o desejado e seus tortuosos e ligados caminhos. Enfrentava há muito uma maré intensa de dúvidas. Enfrentava a miragem de uma imensidão de obviedades. Enfrentava há muito. Enfrentava. Há dois dias enfrentava algo como se afastasse, um sonho.

No ritmo de Szpilman

2009-10-28T17:37:00.001-02:00

Foi interessante notar que, nos tempos de paz, um menino batia com os talheres no alvo prato de porcelana ao fundo do restaurante. O ritmo era das notas que saiam do piano. O instrumento. E, numa expressão genial da figura daquele menino as pessoas o analisavam com um semblante de dúvida. Como se voltassem ao tempo de Forrest Gump e percebessem que ele talvez fosse dotado de muita genialidade. Os clientes se comportavam incrivelmente como nas cenas de um filme. Talvez o de Polanski. Mas, aquele cenário nada pareceria com o mais rotineiro das cenas possíveis. Não era real. Definitivamente. Até que o pequeno infante larga os talheres, quando algo nos outros olhares o incomodou. Mas suas mãos à mesa continuaram dançar de forma singela conforme ditava a música, como se ninguém o notasse. Todo mundo notou. Todo mundo notava até que a música parou, o menino esquivou-se de sua melancolia e todo mundo voltou a olhar para o que fora posto em seus pratos.